Бердан Юрий (Нью-Йорк, США)
 |
Автор трех книг художественной прозы и четырех сборников стихов. Призер и лауреат международных литературных конкурсов: "Золотое Перо Руси", Москва , 2007 и 2008 гг; "Пушкин в Британии", Лондон, 2008г.,"Священный вид земли твоей родной", Израиль, 2008 г., "Литературная Вена", Австрия, 2009 г. "Russian Stil", Германия, 2009 г. Публикации в «толстых», «тонких» и прочих журналах, альманахах, антологиях, коллективных сборниках в России, Украине, Израиле, Германии, Англии, США. Живу в Нью-Йорке с 1990 года. Профессия - журналист.
|
ЛЮБОВЬ И СПЕЦНАЗ
Забудем мы… Забудут нас…
Опять - взглянуть, не излечиться:
Неужто вновь она случится,
Теперь уже в последний раз -
Любовь-волна, любовь-волчица!
Глаз – бархат. Темно-сер окрас.
Сожмет клыки, вопьется в горло,
Прибоем рук всплеснет покорно…
Забудем мы, забудут нас…
За стенкой снова крутят порно,
Мечтою пахнет ананас,
На кухне кран журчит минорно,
В Неваде смерч, футбол в Ливорно,
И с неба падает спецназ.
Глаза – закат. И ночь близка.
Гремит метро, дрожит посуда.
Неужто вновь - любовь-простуда,
Любовь-война, любовь-паскуда!
В настенном зеркале тоска:
Небритый тип глядит оттуда
И вертит пальцем у виска
* * *
В Нью-Йорке дождь. Ни щели, ни просвета,
Ни полдня, ни рассвета - облака…
Индейское, по-русски бабье лето
Из города на днях ушло. Пока!
И снова через сомкнутые веки,
Сквозь седину прошедших ноябрей -
Две тонкие фигурки на скамейке
В июньском парке юности моей.
Еще без них дожди идут в Америке,
И по асфальту утренних аллей
Гоняет ребятня на битом велике
В июньском парке юности моей.
Еще под кленом у литой ограды
Он ждет ее в мерцанье фонарей...
Еще играет музыка с эстрады
В июньском парке юности моей.
Еще чужой прибой у ног не плещет,
Ни тэксов, ни хайвеев, ни ай кью…
Еще он не целует странных женщин,
Под утро сонно шепчущих: «Thank you…»
Еще не встали с голубой скамейки,
В чужие не разъехались края
Моя любовь - девчонка в яркой майке,
И смуглый мальчик – молодость моя.
В июньском парке белый пух летает,
Осколки солнца пляшут под листвой,
И медленно в дожде нью-йоркском тает
Твой силуэт. А может быть, не твой.
* * *
Январь был дождливым, апрель был морозным...
Планету топило, тошнило, рвало.
Год выдался странным, шальным – високосным:
Все в пику, вразлом, враскорячку, назло!
Потом был июль. Солнце яростно грело
И красило бежевым сны и тела...
И женщина в белом на гальке сидела,
Смотрела в прибой и кого-то ждала.
Потом море пенилось и изнывало –
Обрывки сети и обломки весла...
И чайка с ладони печенье клевала,
И девочка куклу в коляске везла...
А в декабре были маски и пляски,
Коньяк, Санта-Клаусы и гексоген.
Забытая кукла лежала в коляске
И в церкви старухи вставали с колен...
И черные шали кистями качали -
Планету с похмелья рвало и пекло.
Но женщины ждали, но чайки кричали,
И мокрые ветки стучали в стекло...